Juste un mot pour vous signaler que l’Anthologie Cal de Terre à paraître en septembre aux éditions Rivière Blanche avance : les nouvelles présélectionnées par Philippe Ward viennent d’être envoyées à P.J. Hérault. Charge ensuite à lui de valider (ou non) ces nouvelles, et/ou de demander quelques corrections éventuelles.

Une de mes nouvelles fait partie de la liste des nominés (Le fils du héros) et je suis pas loin de faire pipi dans mon slip en attendant le verdict. Je me sens un peu comme un lauréat de la Star Ac’ ou de ‘Nouvelle Star’, placé sur un siège éjectable. D’autant que je n’ai pas été des plus tendre avec son héros, Cal, bien que celui-ci n’apparaisse pas en personne.

Bah, ouais, c’est comme ça, j’aime pas les héros. Alors je leur trouve des défauts.

Je construis des anti-héros, des losers, des parias, des hommes blessés. D’où : le fils du héros. Tout est dans le titre.

Je ne sais pas si je suis bien dans le ton – j’ai fait dans le dépressif ironique, pas dans le glorieux héroïque. On verra bien : c’est du ‘ça passe ou ça casse’.

Au mieux : la nouvelle est sélectionnée, et je pourrais me la péter devant mes amis. Je pourrais alors hurler haut et fort : ‘je suis un écrivain maintenant, moi, j’ai été publié, moi, et oui m’sieur-dames, vous ne savez pas à qui vous parlez, vous ne mesurez pas votre chance, laissez-moi passer bon sang, non, non, je ne signe pas d’autographe, non, parlez-en à mon agent, faites pas chier, bordel’

Au pire : la nouvelle n’est pas sélectionnée, je prendrais la pose genre ‘artiste maudit’ (z’êtes tous des empaffés, vous comprenez que dalle à l’art, chuis incompris, pourtant chuis le meilleur, et je vous emmerde, tous autant que vous êtes) et je la mettrais en ligne sur ce blog. Pour me venger.

Aujourd'hui, je mets en ligne une nouvelle approximativement aussi vieille que la précédente. Elle a dix, onze ans. Je sais : je racle les fonds de tiroir, mais c'est pour faire patienter un peu, le premier chapitre du feuilleton n'est pas encore finalisé.

La nouvelle du jour est donc : Répétition.
C'est bourrin, c'est pas fin. Mais j'aime bien.
Contrairement à la précédente (Sombre Corridor), celle-ci a déjà été publiée, suite à un concours de nouvelles. C'était dans le n° 10 de Présences d'Esprits, un fanzine qui était alors lié à Denoël et à la collection Présence du Futur. Le gars que j'avais eu au téléphone, m'annonçant que j'avais gagné, m'avait dit 'et en plus Jean-Marc Ligny a beaucoup aimé'. La grosse classe. Qui déchire grave. Je m'étais plus senti pisser pendant deux semaines.
(Ouais, enfin, même maintenant je me sens plus pisser. Si ça m'arrivait - de me sentir pisser - c'est là qu'il faudrait que je m'inquiète, la blennoragie, gonorrhée, chaude-pisse, je m'en passe très bien merci.)
Le prix avait été : un lot de trois livres (L'orbite déchiquetée de John Brunner, Constellations de Piers Anthony, et Les années Fléaux de Norman Spinrad - mon idole de l'époque - mais c'était con, celui-là je l'avais déjà, j'ai du le refourguer à mon frère) ainsi que (tadaaa!!) une jolie coupe 'Trophée de l'Agronirique 1996'. Je la conserve précieusement, juste à côté de la télé, un mini ballon de basket coincé dedans. Tout le monde croit que c'est un trophée sportif. Tout le monde me jette alors un coup d'oeil, et me dit :'Naaaaan, c'est pas possible... toi, sportif? Naaaaan'. 
Tout le monde est stupide.