Ouais, ouais.
L.10⁶ est plein de fiel, plein de rage et d’amertume. On lui a dit plusieurs fois déjà. On lui a dit, c’est mal, c’est pas bien, faut pas dire des choses comme ça, sois plus consensuel mon garçon, moins adolescent, ne laisse pas parler tes hormones, ferme la porte à tes neurotransmetteurs à la ramasse.
Et puis arrête d’écrire de façon aussi vulgaire. Cette grossièreté est insupportable.
L.10⁶ s’en moque.
L.10⁶ en rigole, cet enfoiré.
Il bat le chaud, il bat le froid, il contemple les étincelles qui jaillissent du métal torturé, il regarde les étoiles scintillantes dans un ciel pollué par les néons des boites de nuit. 

L’année 2007 est bien morte, la salope, il n’a pas fallu longtemps pour en venir à bout, comme toujours, comme toutes celles qui l’ont précédé. Elle n’a pas résisté. Une balle dans la tête, à bout portant, à minuit sonné. Rentre à la maison, Cendrillon, et dis à ta mère que je t’ai baisée comme elle, il y a un an. Ca lui fera plaisir. Ca lui fera des souvenirs.

Quant à ta propre fille…ah ! Amusons-nous encore un peu. Elle est si fraiche, si jeune. Tellement innocente.

En 2007, L.10⁶ est revenu à Lyon, au printemps. Il faisait encore un peu froid. Il mit le chauffage à fond. C’était bon.
(L.10⁶ parle de lui à la troisième personne du singulier, il aime bien, il à l’impression que ça le rend plus important qu’il n’est, que ça l’extrait quelques instants de son insignifiance. L.10⁶ est un gros con)
Cela faisait dix ans qu’il était parti. Il avait vadrouillé à droite à gauche, fait des erreurs, rencontré des gens, puis d’autres, s’en était séparé, éloigné. Sans jamais arriver à trouver le temps d’écrire. L’envie le rongeait tous les jours, depuis dix ans – il jetait des morceaux de phrases sur des calepins, dans ses agendas, écrivait un ou deux paragraphes, sans signification. Il éjaculait quelques mots sur le papier, puis repartait faire autre chose. Fire and forget.

Le temps du changement était venu.

Il acheta des blocs notes et des stylos. Il ouvrit un blog. Il répondit à des appels à textes. Il fréquenta le milieu de la Sci-Fi.

Comme il était à la fois naïf et débutant – mais avec une courbe d’apprentissage rapide – il fit des erreurs. Aucune irréparable, toutes riches d’enseignement.

La première erreur fut de vouloir mettre en ligne tous les textes qui sortiraient de son usine à histoire. L.10⁶ pensait qu’il s’agissait là d’une démarche saine. Il estimait que le sacro-saint droit d’auteur était une pure connerie. Il imaginait que cette action flamboyante allait lui attirer une horde de fans en délire et que les meilleures d’entre elles (L.10⁶ ne pouvait rêver ses fans autres que femmes) l’inviteraient dans leur lit (il acceptait aussi les variantes telles que le moelleux tapis en forme d’ours, ou la machine à laver en plein cycle essorage).
Il s’est majestueusement trompé.
Il s’est vautré comme une merde.
Il a finalement compris la règle de base : IL NE FAUT PAS mettre ses textes en lignes. Ca ne se fait pas. C’est avouer d’emblée que ce que l’on écrit est de la merde, que cela ne vaut rien, qu’on a des doutes sur ses propres compétences, et qu’on arrivera même jamais à la cheville d’un tâcheron du FNA ou de la collection Harlequin.
C’est s’assurer d’entrée de jeu que l’on ne sera pas pris au sérieux.
Il ne prit conscience de cette règle que petit à petit, enfant stupide découvrant le monde de ses grands yeux écarquillés. Il entendit-vit-lut des wannabe-auteurs comme lui ne prêcher que par la divine édition, que par ce rêve ténu et lointain d’être un jour publié en vrai livre, avec une vraie jaquette, et leur noms en gros, en gras, en lettres criardes imprimé dessus. Raaah. Il entendit-vit-lut le grand gourou de la Sci-Fi française, le grand, l’immense, le terrible Gérard Klein avouer qu’il ne connaissait pas le Creative Commons, que l’avenir de l’édition était, est, sera, toujours le livre, que rien de bon ne pouvait sortir du net, que si les auteurs du net étaient sur le net, justement, c’est qu’ils n’étaient, en toute fin, que des médiocres. Raaaaah. Il entendit-vit-lut de tout jeunes amateurs cherchant à tout prix à protéger/copyrighter leur cinq pauvres pages mal branlées, leur grand-œuvre. Raaaaaaah. Il entendit-vit-lut d’autres wannabe-auteurs céder aux sirènes du compte d’auteur, se faire niquer et venir chialer après. Raaaaaaaaah !
L.10⁶ sentit la colère gonfler en lui. Il sentit son côté réac de gauche se réveiller. Il sentit son côté anarchiste de droite se réveiller de même. Il se dit : c’est pas grave, c’est normal, je suis schizophrène. Il se dit : et en plus, je suis maniaco-dépressif.

C’est pas grave. C’est pas grave.
On trouvera bien quelque chose.

(Suite dans Labocriture – Bilan 2007 (2))